EL PATHOS DE LA DISTANCIA: Z

Hombre. "Altar de los días parados". Julieta Valero.

He aquí un hombre;
profundidad, hastío y final de nada.
He aquí un hombre.

Cree que el Caos tiene padre,
arterias, que es posible cifrar un ritmo
a su campana y
pare, a gritos, pañuelos
que tomando los cabos
de todo lo que ocurre
de todo lo que no pasa, hilan
con aguja de hombre
cada amanecer. Tan sólo eso.

Todo arrullo es religión y
toda religión es innoble
porque no mata.

Párpado, pulso, pensamiento,
de hastío a hastío,
sucede que el hombre sólo es
en cuanto gota y
gota a gota se degrada
(¡carne de tambor, suma,
por Dios, un “te amo!).

Pero no.
No se experimenta el amor, se sufre
la pulpa de los otros, su caso.

¿Y la luz?
La luz es un mandato
que nadie profirió.

Todo arrullo es religión y
toda religión es innoble
porque no deja morir.

La voz. "Las flores del mal". Charles Baudelaire.

Versiones de Antonio Martínez Sarrión. La Gaya Ciencia S.A. Barcelona 1976.

Se encontraba mi cuna junto a la biblioteca,
babel sombría, donde novela, ciencia, fábula,
todo, ya polvo griego, ya ceniza latina
se confundía. Yo era alto como un infolio.
Y dos voces me hablaban. Una, insidiosa y firme:
«La Tierra es un pastel colmado de dulzura;
yo puedo (¡y tu placer jamás tendrá ya término!)
forjarte un apetito de una grandeza igual.»
Y la otra: «¡Ven! ¡Oh ven! a viajar por los sueños,
lejos de lo posible y de lo conocido.»
Y ésta cantaba como el viento en las arenas,
fantasma no se sabe de qué parte surgido
que acaricia el oído a la vez que lo espanta.
Yo te respondí: «¡Sí! ¡Dulce voz!» Desde entonces
data lo que se puede denominar mi llaga
y mi fatalidad. Detrás de los paneles
de la existencia inmensa, en el más negro abismo,
veo, distintamente, los más extraños mundos
y, víctima extasiada de mi clarividencia,
arrastro en pos serpientes que mis talones muerden.

Y tras ese momento, igual que los profetas,
con inmensa ternura amo el mar y el desierto;
y sonrío en los duelos y en las fiestas sollozo
y encuentro un gusto grato al más ácido vino;
y los hechos, a veces, se me antojan patrañas
y por mirar al cielo caigo en pozos profundos.
Más la voz me consuela, diciendo: «Son más bellos
los sueños de los locos que los del hombre sabio».

Aquí os dejo las últimas tres estrofas del poema de Nietzsche "Sólo loco, sólo poeta"

Cuando la luz se va desvaneciendo
y la hoz de la luna
ya se desliza verde y envidiosa
entre rojos purpúreos
-enemiga del día
y sigilosamente a cada paso
las guirnaldas de rosas
siega, hasta que se hunden
pálidas en la noche:

así caí yo mismo alguna vez
desde mi desvarío de verdad
desde mis añoranzas de día
cansado del día, enfermo de luz
caí hacia abajo, hacia la noche, hacia las sombras,
abrasado y sediento
de una verdad.

¿recuerdas aún, recuerdas tu, ardiente corazón,
que sediento estuviste?
¡sea yo desterrado
de toda verdad!
¡Sólo loco! ¡Sólo poeta!

( Friedrich Nietzsche )

Manuel Scorza. Epístola de los poetas que vendrán:

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocío?
tenía que ser un relámpago perpetuo.

Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos la tristeza con un palo
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!

El poeta libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.

No te salves. Por Mario Benedetti:

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino

y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Me inporta un pito. Por Oliverio Girondo.

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Demagògia. "Pandemònium o la dansa del si mateix". Per Màrius Sampere:

Hi ha una paraula màgica que paralitza, desarma i calcina l'enemic. Aquesta paraula , només la seben els summes sacerdots i alguns iniciats de la seva absoluta confiança. llavors, com que les cendres no s'hi poden tornar i, a més, constitueixen la prova de la insolència i de l'error, ja ningú no dubta quin son els bons i quin eren els dolents. Aquesta paraula, mig i mig sortilegi i anatema és: demagògia!

Un cop dita, ja tot és dit. I ja no hi puc afegir res: les mans se m'encarcaren, els ossos em començen a cremar. Qui serà el valent que voldrà desqualificar-se fins al ridícul i el suspens total?

Vençuts abans de lluitar, els oradors del poble tornen humiliats cap a les seves misèries i frases fetes. Però, com que la cendra és l'única cosa que s'en riu del foc, un dit impúdic hi escriu, com en la paret d'un water públic: la mare que els va a parir! I així la història del món ha arribat fins aquí: a crits, insolentment, demagògicament, cendra damunt de cendra.

lunes, 22 de febrero de 2010

Z

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