EL PATHOS DE LA DISTANCIA

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lunes, 4 de octubre de 2010

Mi corazón palpita...

Mi corazón palpita
sin pedir turno;
mi soledad cabalga
sobre mi regazo, enamorada;

me pide consejos
acerca de retórica
mas yo no le contesto,
tan sólo la escucho,
tan sólo la siento;

escudriñamos cada rincón olvidado
como nuevos amaneceres perdidos
que desatan por dentro suspiros
y enamoran mi alma indígena:

¡ya no teme!
¡ya no lamenta!
¡ya no se compadece!

Entona la percusión sin retorno
y retorna a la danza del fuego,
salpicando un breve taconeo
que despierta mi ser adormecido;

danzando, sin rostro ni vestido,
desnuda replica este compás;
mas sólo escucho lo que siento;
mas sólo siento cuando vivo.

Nuevo amanecer

Al fin la carcasa se abre,
el aire respira, aliviado,
tras una mirada redentora
de máscaras lúgubres, sin hueco en los ojos.

La pupila que caía hacia abajo
abre sus cuencas anquilosadas
de óxido amarillento de un pretérito.

El amanecer dilata un nuevo día
lleno de páginas en blanco por escribir;
y nuevas tintas de fluidos vitales
rellenan mi pluma traída por el águila;

y mi voz resuena desde la altura,
capicúa de sonidos en nueva clave,
elevando mi estructura hacia el vacío
que rellena lo que antes rebosaba;
completando lo que debe ser sin ser;
susurrando lo que no puede ser prometido;
gritando aquello que es silencio;
callando al silencio con un grito;

mi infante agita el sonajero
rodeando la melodía con el tiempo,
involucionando a mi decrépito ser
hasta el huevo en el útero del averno;
al compás que replica mi sonajero
yo danzo la melodía junto al tiempo.

sábado, 2 de octubre de 2010

Ruidosas teclas

Teclas ruidosas golpean
mi cabeza llena de teclas,
que escriben versos en tinieblas,
sobre una cabeza que repite
el mismo compás de sus teclas,
cual tarareo involuntario,
sin entender el profundo error
que entraña el contenido funesto;

y mi redacción toma forma
de algo informe pero constante
que repite un tempo dormido
por un después retardado en su tiempo,
que llega junto con mi antes,
cogidos de la mano atraviesan
mi profunda redacción, que escribo
golpeando mis ruidosas teclas,
sobre mi cabeza llena de teclas,
al compás de la melodía de las teclas
que esconden mis letras en tinieblas.

domingo, 18 de julio de 2010

La pelota rebota

La pelota rebota,
la atrapo con la mano,
pero se desvanece su materia,
parece que me lo he inventado;
cuando vuelve a rebotar,
esta vez golpea mi cabeza,
que rebota contra la pared
botando yo como una pelota
que intentas atrapar con tu mano,
cuando me desvanezco,
sin materia...

Tu cara está llena de temores

Tu cara está llena de temores;
tus ojeras no indignan tu pena,
sólo la resaltan,
hacen ver tu soledad taciturna.

Tu cara rebosa miedos presentes,
en el escalofrío de tu mirada se vislumbra,
por tus pupilas eclipsadas,
ahorcando tu brillo, que se desvanece.

Sé que lo sabes
por el reflejo de tu rostro
cuando lo miras de reojo
para no ver demasiado.

Sé que a veces le gritas
injurias, reproches, y condenas
sus actos marcados bajo la piel
de sus ojos, que es la tuya,
en un reflejo que no sabe
más que decirte la verdad.

Y así de triste lo ves,
cansado de castigos y lamentos,
de juicios e insultos desmedidos,
cuando sólo pretende decirte:
date tiempo.

Tu cara refleja tus temores,
tú lo ves, lo sabes, pero no te oyes.

lunes, 21 de junio de 2010

Anacronía

I
El tiempo se estrella en mis recuerdos,
en un desliz de mementos escondidos,
tras la cortina nebulosa de los días
difusos en páginas en blanco.

Porque no recuerdo si he vivido
o he vivido demasiado y no recuerdo;
si alguien me conoce:
¡que me diga dónde vivo!;
si alguien me ha visto:
¡me convenza de que existo!

Si hay un mañana,
que el pasado se ha perdido
entre hojas secas del otoño,
y el presente yo no lo he visto,
me recuerde a su alcance;
me susurre quién he sido,
para enterrar al olvido
entre los retales del tiempo
capicúo y retorcido.


II
Mi pasado mañana,
que es futuro inmediato,
como espinas de oxidado alambre
estrangulan mis deseos infantiles,
arañan el féretro de mi infancia
y el barniz de mi inocencia prostituta.

La aurora me acaricia con sus uñas
de tibio esmalte ennegrecido
y desecho del presente entre la carne
que arruga mi piel bajo mis ojos;

pero aún te tengo a ti,
mi sabia y amada consejera;
te guardo mi último suspiro,
espero que tú me des tu abrazo
y me cantes la nana de los vientos,
sin recuerdos, ni olvido, ni tormento,
y mi danza de un réquiem ya dispuesto
eleves al vacío con tu aliento;
al recuerdo de todo el universo
que es la muerte de mi olvido pasajero.

lunes, 14 de junio de 2010

Terrorismo escondido

    Estimado lector, he de relatar un hecho que me ocurrió el otro día de suma importancia, cuando bajaba del autobús y un hombre mayor, de buena presencia, me pidió un cigarro. Le respondí que sí, por supuesto, pero que era de liar. Él me dijo que no sabía liar -con sesenta años y no sé liar, hijo -argumentó- . Me ofrecí sin problema a hacerlo por él, mientras me decía que no tenía dinero, no sólo para tabaco sino tampoco para comer, que estaba haciendo tiempo porque llovía y esa noche la iba a pasar en un cajero. Me sorprendí y le pregunté que por qué no buscaba trabajo y respondió, con toda la lógica, que con sesenta años quién le iba a dar trabajo. La verdad es que si no encontramos los jóvenes, cuanto menos una persona de sesenta años. Me relató su historia, y es que el hombre, trabajador de la construcción, se quedó sin empleo, debido a nuestra por todos conocida crisis, a falta de cuatro letras por pagar del piso. En un mes lo desahuciaron, a nueve meses de su jubilación anticipada, a nueve meses de tener una paga de quinientos o seiscientos euros para vivir, más o menos, dignamente, abocándolo a la mendicidad y la hambruna. -Hay que pasar la tormenta como sea -me decía mi amigo-. Mientras tanto duerme en pensiones cuando se la pueden pagar las institución sociales y come algún bocadillo cuando un amable policía le subenciona la cena. Ese mismo día, pidiéndole este servicio a uno de ellos, a los que velan por nuestra seguridad, le dijo que se buscara la vida y que durmiera en un cajero. Al día siguiente se iba en autobús a Córdoba, donde le iban a pagar una pensión los asuntos sociales de allí, y de ahí a Ciudad Ral, por el mismo motivo; obligado a viajar de una lado a otro, durante nueve meses, allí donde le dan cobijo y comida, su único objetivo cada día. Pero ahora viene lo peor, Todos los años pagados del piso se los queda el banco, todos esos miles de euros; pero no sólo eso, el piso lo ponen en subasta y también ganan de nuevo el precio entero de éste, claro, ganan el doble de lo que iban a ganar con mi amigo. Pero, ¿dónde está la humanidad? ¿es una máquina quien ha llevado a cabo tal actuación?. No me imagino a ese hombre o mujer llegar a casa y contarle un cuento a sus hijos antes de ir a dormir. Aunque en los campos de exterminio nazi también había personas encargadas de darle al botón de la cámara de gas, por un sueldo. Lo que me lleva a la inevitable deducción de que los bancos son una especie de máquinas que, como en la película de Matrix, nos están mortificando la vida, se están apoderando del mundo. O, tal vez, sean como aquellos recaudadores de impuestos de la edad media que de niños veíamos en las películas de dibujos y tanta rabia nos daban. Quizá, también se puedan comparar con los terroristas que arruinan las vidas de las personas, sin escrúpulos y sin pie al diálogo, ya que sólo entineden de manera exacerbada de sus principios radicales y totalitaristas: el dinero. Mírate en el espejo: ¡este rostro es el tuyo, humano!
    La reflexión que se sigue de aquí es la que me desgarra por dentro por pertenecer a esta especie: los bancos subencionaron la explosión inmobiliaria de los pasados años a las empresas constructoras, pero también a aquellos que querían comprar una propiedad en una de esas urbanizaciones, pisos y casas especuladas hasta la barandilla del balcón. Prestándoles a todos dinero imaginario con unos intereses que, si no lo doblaban, sí que aumentaban notablemente su valor, a pagar en un periodo tan cómico de tiempo de ¡treinta a cincuenta años!, que me saca un inevitable: ¡ja,ja,ja!. No te suena esto, querido lector, a algo abolido desde hace años, a saber, trabajar toda tu vida para alguien por un techo. Y me pregunto ¿la Constitución Española es un tebeo de Mortadelo y Filemón?, porque, si es así, la hubiéramos leido más y, por lo menos, nos hubiéramos reído.
Finalmente: si los bancos han prestado un imaginario dinero a empresas constructoras y partículares para crear esta crisis causada por un crecimiento insostenible de la llamada burbuja inmobiliaria, y los trabajadores de la construcción como mi amigo, que se han quedado sin trabajo por esta causa, no pueden pagar las últimas letras, y después de haber pagado miles de euros, les tiran a la calle estos mismos protagonistas, quedándose con todo ese dinero pagado que, indudablemente, les pertenecía a los humildes trabajadores, o al menos parte de él; dinero pagado con el sudor a pleno agosto en la obra, para después, desentenderse de su protagonismo en esta desoladora crisis y, no sólo eso, sino que encima dejan de dar préstamos en el momento que más se necesitan y exigen solventar inmediatamente los anteriores, requiriendo medidas inminentes al gobierno para solucionar la crisis, como si fuera ajena a ellos, como la subida de impuestos a los trabajadores; y en el caso de mi querido comarada subastan su piso y vuelven a sacar todo el dinero por el que lo vendía la empresa constructora, que ahora es para ellos, además de la ganancia con los préstamos para las dichas promotoras y constuctoras, con todos sus implícitos intereses y, por último, lo que ganan con cada euro que nos venden; el resultado de esta ecuación da, matemáticamente, un resultado inequívoco de robo sin escrúpulos, o también: TERRORISMO ESCONDIDO.
    Sin más me despido, mi querido lector, dejándote esta enfurecida reflexión como denuncia al terrorismo que se está aplicando a todas aquellas personas como mi amigo que, mientras esta noche duerma en mi cama confortablemente, no podré dejar de preguntarme ¿en qué cajero estará durmiendo esta noche?. ¿No se preguntará lo mismo el banquero que ha ejecutado esta obra terrorista?

La flecha del poeta

Los versos sin decoro ni censura,
la palabra contenida del esclavo,
la lengua que me muerdo cuando hablo;
la flecha del poeta no murmura,
es grito de locura desolado
que atraviesa la máscara del pueblo;
el veneno mortal de su saeta
es antídoto en corazón adormecido,
es rumor, en la noche enfebrecido,
de muchedumbre alzando sus antorchas,
clamando la muerte más valiente,
arrancando el soneto del soldado,
la copla del ciego abandonado,
la hoguera por un rito demoníaco,
la heregía de la monja en el convento,
la mirada a una tierra de esperanza
del guerrero de la azada y el rastrillo;
no pienses sino siente lo que digo
que por más que amordacen tu albedrío
estos versos no dejarán de repetirlo.

domingo, 6 de junio de 2010

Escalones inalcanzables

Escalones inalcanzables:
mis ojos llenos de lágrimas
contenidas en el féretro de mi silencio;
incomprensible mi lamento callado;
innombrable mi desilusión amordazada;
incontables mis llagas tremebundas.

Me ahogo en el eco de tu recuerdo,
ayer me lanzaba a un abismo camuflado,
alzaba mi corazón pleno al horizonte,
hoy embalsamado por el frío de tu mirada;
arrodillado espero caer la guillotina,
sin miedo, sin dolor, sin nada de nada,
tan sólo un dulce vacío resignado,
único alimento de mi alma encadenada.

Escalones inalcanzables
para mis resortes inválidos,
acabados por el tiempo sin incógnita;
óxido sabor el que alberga mi garganta;
tibia nostalgia la que fluye entre mis venas;

Sólo necesito la vacua transparencia,
tan sólo pretendo el brillo de la luna,
el silbido del viento recorriendo mis grietas,
el redoble mudo de la tinta de mi pluma,
un réquiem esmerado por mis sueños mutilados
que me saque una lágrima
para llorarme desde dentro,
mientras me acurruco aliviado
en el fondo del pantano,
mientras ahogo mi llanto
en un rostro abandonado.

Escalones inalcanzables
para mis resortes inválidos.

Las cosas suceden

Un trocito del recital "CONCERT DE POESÍA".
Fue un honor poder leer alguno de mis poemas en el Ateneu barcelonès, un lugar del que poco hay que decir.
Este humilde poeta se sintió emocionado de poder estar en esa catedral de las artes acompañado por tan grandes artistas.
Quiero agradecer a mis compañeros de recital su generosidad y su poesía, gracias: María Muñoz, Ignacio Bellido, Victor Vallejo, Rodolfo Navarrete, etc.... gracias


viernes, 4 de junio de 2010

Solo aspiro a más


Solo cuando las noches alicatan mis entrañas
escucho el silencio de los engranajes del tiempo,
entonces,
el negro mate que pinté en la suela de mis zapatos
aspira a más.

Cambié mi tono vital por una canción en el suelo de tu cocina,
pero siempre aspiro a más.

Arranqué mi piel por un pellizco,
pero siempre aspiro a más.

Diluí el color de mi ropaje
para dejar rastro de mi insistencia;
el brillo de mi paleta
espera en una botella de aceite.

Ahora,
no me comprenden más
que los pasos que no he dado;
me refugian estéticas
ensoñadas en resacas
pasadas por agua.

Ahora,
sólo camino
entre pasos
que siempre aspiran a más.

Sólo camino.

El vacío no comprende su situación;
sólo aspira a más.

Escucho el silencio de los engranajes del tiempo,
busco aquel minuto que fue hora y aquella hora que quiso ser vida;
Solo, recorro el tiempo que aún se curva sobre mi espalda.
El tiempo, que está vacío,
vacío que siempre aspira a más.
Davidrey

Campana de bronce

Las puñaladas de color que procuraste

suenan como la campana de bronce de mi mesita de noche;
Dos guardianes, envueltos por este sonido, velan mi almohada;

uno, dice vigilar mis sueños, y el otro, los tuyos.

El humo de la pipa del barquero se apaga,
lo entiendo,
estás conmigo.

Anoche soñé con tu presencia en mi espalda;
sin imágenes;
sin palabras;
sin sonidos;
la presencia más pura,
la que comprendes sin sentido.

Esta noche guardaré mis canicas

en una cajita que enterraré a la orilla del río,

ahí donde en sueños me reúno contigo;

si esta noche vienes;
si esta noche me reconoces
y quieres navegar conmigo,
prometo que,
antes de abrirla,
antes de despertar y volver al mundo de los vivos,
prometo que te pediré permiso.

Davidrey


miércoles, 2 de junio de 2010

Ayer abrí el vino del mañana

Ayer abrí el vino del mañana,
me lancé al olvido,
pero me recordé una vez más
olvidándome de ti;
me reinventé de nuevo
en cada sorbo añejo
y pasé página
en mi libro de las decepciones
y de los arrepentimientos;

juntos nos emborrachamos,
mi ayer y el mañana,
creando un solsticio intermedio;
recreando el soliloquio del náufrago;
mancillando el lamento del soldado;
retrasando el momento pasado;
los segundos de la hora repetida
en cada fotograma de mi rostro;
renombrando cada argumento
de mi lucha perdida,
que hoy será la tregua de los casados;
el año sabático;
el silencio después del orgasmo.

Así para, luego, arrancarme la piel,
desde dentro,
desde la osamenta hasta el recuerdo;
desde el olvido hasta el anhelo;
desde que vivo hasta que muero.

martes, 1 de junio de 2010

No sé qué es peor

No sé qué es peor,
si esconder la mano
o tirar la piedra;
no sé qué es peor,
si seguir mi celibato
o volar hacia el pecado;
no sé qué es peor,
si esconderme en tu regazo
o tirarme al fuego;
si mirar abajo
o mirar al cielo;
si saludar y dar la mano
o escupir con todo mi desparpajo;
si fingir que existo
o existir fingiendo;
si detener el tiempo
o matarlo a hachazos;
si olvidar mi recuerdo
o recordarme desesperado;
no sé qué es peor,
si quedarme quieto
o correr cuesta abajo.

No sé qué es peor, la verdad,
no sé qué es peor.

lunes, 31 de mayo de 2010

Máscara

Tu mano, que es la mía,
toca mi cara,
que no sabe si es la mía
o es una máscara.

sábado, 29 de mayo de 2010

Perdido entre líneas

Corriendo; corriendo, me doy cuenta de que mis piernas son de plástico. Entonces, pierdo el equilibrio y, en un giro no intencionado, me transformo en un suspiro; poco a poco me elevo al olimpo de los desengaños, junto a otros suspiros, alborotados y desconcertados. Ya casi sin respiración alguien abre el tapón y caemos sin más por el vacío de una mirada sombría. Por un poro de la pupila me escapo, cayendo a plomo en un bloc de notas de un loco que, poseído, está escribiendo estas líneas desesperadamente; confundido, me pierdo...

Sueño loco

Cuando en una voltereta caí en tu pelo, perdido entre la maleza, caí en un agujero; me llevó a tu pereza, que regañada por tu llanto, me escupió dentro de una maceta. Entre mareos y espanto vi germinar toda tu tristeza, de tallo violeta, hojas torcidas y flores de blanca amapola, a lo que entendí tu desencanto: ¡el opio de tu tristeza te transformó en un insecto de palo! Y pensé, entre los delirios de un sueño tan extraño, que ya no me gustas tanto.

viernes, 21 de mayo de 2010

se te ha caido la mirada

Se te ha caído la mirada....
¿No lo ves?
No para de colgar....

Tu mano sostiene tu cara y tu cara tu mirada,
y todos cuelgan,
y todos infinitos bailan,
y todos inconscientes flotan.

Se te ha caído la mirada y con ella el tiempo y la humanidad.

Tu mirada a caído entre bestias desmembradas de tanta soledad,
entre seres disfrazados de humildad.

Tu mirada se ha derramado gota a gota en cuencos infinitos,
cuencos,
que pusiste cada uno en su lugar.

Tu mirada se ha callado y no nos contará cómo.
Tu mirada se ha callado y no nos contará cómo arrancar la razón de este pensamiento.

Ahora,
pareces un hueco,
un hueco profundo y brillante de felicidad,
eres hueco de ojos vacíos,
de ojos que ya no saben mirar,
de ojos que por fin libres
pueden volar.

Davidrey...

jueves, 20 de mayo de 2010

No te encuentro

Despierta un nuevo día. Desayuno con la esperanza de que hoy te encontraré. Sólo conozco de ti tu apariencia, que siempre me muestras lejana y distante. Paseo por nuestro barrio, calles de nuestra infancia, parques de nuestros juegos. De ti sólo albergo vagos recuerdos. Miro en cada esquina, en cada recoveco. Te busco y te busco, pero no te hallo. Vuelvo a casa desesperado porque de nuevo no te he encontrado. Sólo deseo conocernos un poco, darnos una oportunidad. Me miro al espejo y ahí estás: distante, arcano. De ti no tengo más que tu reflejo...

Hoy todo se ha vuelto a repetir

Hoy todo se ha vuelto a repetir, ha vuelto a ocurrir de nuevo. Mi baja moralidad ha hecho que reluzca toda tu hipocresía, la de mi vida. Cada vez pesan más mis actos incorrectos.

Hoy, he vuelto a pintarme la cara, ponerme el sombrero, y salir a la calle con ganas de fuego. Me he portado mal. He pintado la cara a gente que no tenía culpa y, ahora, mira, ¡cuántos culpables!; pero lo peor es que he sido feliz, más que contigo.

Hoy todo se ha vuelto a repetir, ha vuelto a ocurrir de nuevo. He sacado mi peor perfil en la peor noche y, mis amigos olvidados en noches de pecado me han reconocido, y yo me he acordado, se han alegrado de verlo, porque ellos también lucían su perfil torcido e incorrecto.
Punzadas en el estómago me recuerdan que he vuelto a marcar mi territorio fuera de los límites de la cordura, y me ha gustado, aunque ahora me arrepienta. Con la cara empastrada y el sombrero de lado he visto dos noches seguidas de dos amaneceres, el tiempo detenido en un espacio de no ser y ser demasiado para un día, o dos, ya me pierdo... Espacio en el tiempo detenido en el que podemos mostrar nuestro perfil siniestro, y detener la ansiedad de tener que aparentar que todo va bien; ahora sí que todo va bien, en este día eterno en el que todo vale. Actos fuera de todo juicio; juicio perdido en cada acto.
Todo se ha vuelto a repetir, ha vuelto a ocurrir de nuevo.

Una vez más

Una vez más, he vuelto a nacer, no sin antes celebrar mi muerte cansada. La saboreé gota a gota con mi mejor vino añejo, que esperaba este preciso momento, para hacerlo eterno, una vez más...

Una vez más, he aprendido a volar, para ver desde arriba mi espectro difunto en una mirada rota, una vez más...

Una vez más, el sol ha vuelto a salir; mi mirada ahora viaja con el viento, hacia un nuevo horizonte que ríe a carcajadas jugando al escondite; yo, he aprendido a reír con él de este absurdo juego, una vez más...

miércoles, 19 de mayo de 2010

Mundo arcano

Resignado,
mudo,
atorado;
trago hacia dentro
en este mundo arcano,
regurgito por dentro
saliva amarga.
Llanto, tras un orgasmo,
por una mano encadenada,
ahora redentora,
liberadora de mi asco.

Rabia,
dolor,
desencanto;
una cana en el flequillo,
unos ojos de espanto;
una mirada,
la mía,
fija, en la baldosa,
de un cuarto de baño,
aséptico y cercado,
como este mundo arcano.

Frío,
pudor,
engaño;
transgénico alimento
consumes en silencio
convirtiéndolo en pecado.
Mientras,
ahí sigues:
aséptico,
encadenado,
mirando la baldosa,
sentado,
en el lavabo.

miércoles, 12 de mayo de 2010

salto al espejo


De improviso
salto una verja,
de improviso
no toco el suelo:vuelo.
De improviso salto la verja,
mi sorpresa: averiguar que ya lo había hecho,
ahí,
frente a mi mismo
me observo,
frente a mi mismo,
mirandome... riendo.
De improviso
me cuento,
una y mil veces
que esto ya lo había hecho,
que esto nunca lo recuerdo.

Juntos, bailamos un verso
y mirándome a mi mismo
a los ojos lo recuerdo,
esto, ya lo había hecho.

De improviso,
antes de olvidarlo todo,
comienza el recuento,
cada verso,
cada beso,
cada día que olvide que el miedo
es la falta de recuerdo.

Me observo....

Salto la verja que ya me dio vertigo,
ando caminos por los que ya no soy viajero,
observo abismos que siempre estuvieron repletos.

Me observo...
Me recorro con la punta de los dedos...
como espejo que busca en otro espejo,
juntos: infinito...
Infinito que ahora ya no recuerdo.

Davidrey (homenaje al eterno retorno)

Tu vacío

Gota a gota caigo
por el hueco de tu mirada;
gota a gota relleno
tu cuenco vacío.
En él aúlla el viento
recorriendo sus paredes
desiertas,
ahora, son mis pulsiones
líquidas
quienes forman el único
arroyo
entre tanta nada;
antiguos horizontes
yacen inertes
flotando en él,
a la deriva,
cayendo,

por el desagüe del olvido.

¡Qué inmensa nada!
¡Qué inmenso vacío!

Mientras,
construyo un navío
que me saque de este
naufragio.
Con las velas rotas
de tus antiguos deseos
difuntos
navego en busca de un hálito
de vida,
pero sólo encuentro
el eco de tu suspiro,
la voz tenebrosa
de tu acostumbrado quejido,
que ha germinado,
todo tu universo,
de un inmenso vacío.
Lo que antes era
un estado de espera
en espera eterna
se ha convertido...

¡Qué inmensa nada!
¡Qué inmenso vacío!

domingo, 9 de mayo de 2010

Y es que esto se acaba...

Detengo el tiempo en tu mirada,
inexorablemente me desgasta;
cuando pienso en lo que no he sido,
me doy cuenta de que esto se acaba.

Un pensamiento vuela en un suspiro;
Suspiros reclaman el alba;
¡alba que ocultas un motivo!:
que no hemos vivido, y esto se acaba.

Cayó mi latido en latente delirio;
El viento devolvió mi mirada;
Anduve descalzo a recuperar mi suspiro,
el viento me dijo que esto se acaba.

Dejando el delirio dentro de una botella
sobrio corrí a saltar con la luna,
Artemisa esperaba con su arco y su flecha,
juntos cazamos un instante que escapa.

Entre suspiro y suspiro, un pensamiento divaga,
arrebatando un instante que ya se ha perdido;
Y es que el tiempo dice que no hemos vivido;
Y es que el viento pregona que esto se acaba;

lunes, 22 de febrero de 2010

Os espero a todos el día 26 a las 19:00 en el Ateneu Barcelonès.
Para mi todo un honor, recitar junto a tan grandes escritores/as.

PER UN 2010 EN POESÍA
Davidrey

Huecos y espacios

¿Cuantos espacios crees que tienes?
¿Y en cuantos de ellos, crees, que aún queda algo de hueco?
¿Cuantos cajones dejas entreabiertos?
Y entre ellos,
¿ En cual crees que aún, quepo dentro?

Cuanto espacio hay en un hueco.....
y cuantos huecos caben en la geometría de tus dedos....

No te pido espacio,
que el espacio es tiempo,
y en el tiempo yo ya no creo.
Acaso cuanta luz crees que me quedaría dentro de este mueble viejo.

Una muerte,
Un cajón que cierras.
y en los que dejaste abiertos, derramaron, lagrimas, letras y ceniza,
por eso mueres....
una y otra vez mueres,
Para que ya nadie vea lo que tienes por dentro.

Davidrey

Bienvenidos

Bienvenidos, quiero inaugurar este blog con una cita. Para todos los escritores y creadores, para todos los habitantes de mundos a los que las máquinas no pueden llegar.

" Porque él no le dio a su carne, que tan poco tiempo viviría, ni un traje decente, ni una alegría que lo reconciliara con el vivir él no había hecho nada por el placer de su materia, mientras que a su espíritu no le fue negada ni la geografía de los países para quienes los hombres aún no han descubierto máquinas para llegar"

Roberto Arlt "siete locos"


Espero que este espacio se llene de huecos por donde llegar a vuestros mundos más impenetrables.

Davidrey

Z

Z